Noviembre es como un nombre de mujer, hecho de noche prematura y oscuridad protectora. Sé que moriré algún día de un mes de Noviembre porque es el mes que más amo. La luz es diferente, la naturaleza se cubre de nieve o se desnuda para cubrirse de su propio olvido, en Noviembre está ya la primavera, la vida consigo arrebatada que ha de renacer, la muerte cercana e inocente, visible y necesaria de lo que ha de abandonarse. En Noviembre cabe todo: El sol, la lluvia, los días nublados, la nieve.