Un martes de febrero de los de cielo gris oscuro, de gris de cenicero sin limpiar o de recuerdo roto y arena volcánica o sólo un martes de invierno, en los que nunca termina ser de día y siempre está a punto de llover, vi a una vieja a los pies de un puente que … Sigue leyendo La vieja que miraba las gaviotas