En el encuentro municipal de personas que se llaman a sí mismas escritores alguien dijo:

—No soporto ese tipo de literatura, es de escritor mediocre, es fácil, ya está superada. Esos que citan a Bukowski y a Kerouac al principio de sus manuscritos. Accept loss forever y frasecillas grandilocuentes por el estilo. Se creen que sólo por hablar de follar, de beber o de gente supuestamente extraña saben escribir. De vez en cuando tienen algún arranque lírico: una papelera llena de mierdas de perro a la luz de la luna, una acera vomitada, ropa sucia volando por la ventana, semen en la moqueta, incendios por despecho… Cualquiera puede escribir así.

Al otro lado de la ciudad, al otro lado del mundo, le susurraban al oído a una mujer desnuda y ebria el poema Invictus:

—Henley pensaba en tu culo al escribirlo. Si yo fuera tu marido me habría vuelto loco.

—Nos da tiempo a otro, está en el encuentro.

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En el siguiente enlace podéis leer a los otros dos merecidísimos ganadores: