Me echo de menos,no sé en qué lugar o en qué momentome abandoné,como se deja atrás un libro ya leído,peor aún,como se deja atrás un libro que se ha escrito;o a ese amigoque vive ya tan lejos en el tiempoa unas pocas calles de distancia,peor aún,como el recuerdo de ese amigo.Me habré quedado mirando el mar … Sigue leyendo Tuyo

Una a una las letras son palabras. Siempre pudo ser peor, imagina que ni siquiera ya una mano libre aunque la izquierda, piensa que sería de ti sin amor, sin su amor, porque decir "te quiero" es fácil, pero existir dentro de ese "te quiero" y sentirlo como una frontera sobre todo es único.

Y en las noches que sientotanta palabra amontonada,veo morirme el doble de mí mismocomo alguien que se marcha o que regresa,que huye o vuelve hasta quedarse solo.Y es como el escucharse tras un nombrey es una voz que no nos pertenecey un alfabeto hecho de letras negras.Y queda siempre todo por decirse.

El silencio apilado de las páginas, las horas solitarias al volante, los cines a las cuatro de la tarde, la noche entre tus manos destrozada. Los pasos de algún padre que madruga, trenes que llegan, paran y se marchan. Teléfonos callados, pilas gastadas, agendas sin más años que guardar, camas de hotel deshechas, persianas bajadas, sobres abiertos … Sigue leyendo Consuelo enumerativo

Puedes leer tu vida o escribirlaalgún día sabrás que son el mismo verbo.Y el tiempo empujará tu cuerpoal fondo de su misma muerte.Y los recuerdos no,ellos jamás te harán justiciafuera de ti no son más que palabras rotas,palabras, créeme, que nadie escucha,como el significado de la lluvia en los tejadoso la mirada de un enamorado … Sigue leyendo El libro

A la memoria de Adrian BorlandLa realidad no sirve y las canciones son demasiado hermosas. Zurdo suicida, veo la muerte reflejada en la elección de cada acorde. La locura no es nunca contradictoria, es la línea recta que atraviesa todos los laberintos. La línea recta,  las cuerdas de la guitarra, las vías de tren.